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domingo, agosto 29, 2004

Me había olvidado... 

El 27 de agosto hizo un año desde que empecé con esto...


Cinco palabras 

El reloj marcaba las once cuando un golpe en la puerta la sobresaltó. Dejó de (des)peinarse para abrir, y la mirada ausente de él, invisible de dolro, pareció parturle el alma. Apoyó su mano en el hombro tembloroso, llevándolo a entrar. Él le contó la pérdida de su padre, y ella, acariciándole su mejilla le dejó un beso de rouge pálido en la frente. La lágrima que caía acompañada de un esbozo de sonrisa en su rostro se perdió entre la camisa. Minutos más tarde, la pava silvaba inconfundible el calor que abrigaría al café. Un rato después él se fue. El velatorio esperaba más tacitas de café por la noche, y ella prometió ir. Terminó de desparramar el pelo sobre los hombros y salió. El día frío no apagaba el encendido fulgor de la rabia y la impotencia tras sus ojos, y, como incinerar al diariero no era la solución adecuada, pagó el diario y siguió caminando sin querer.
Por la tarde un cigarrillo a medias consumido cayó delante de sus pies, y tropezó inquieta la entrada a la remisería. Cuando llegó a la sala donde estaba el cajón, abrió inútilmente los ojos: estaba cerrado. Él seguía evanescente sentado detrás, solo. Carraspeó un saludo y ofreció volver a la entrada, si estar ahí la incomodaba. Ella preguntó por qué estaba cerrado el cajón, y él, negando con la cabeza respondió que así lo habían traído.
Las horas pasaban y la puerta seguía sin abrirse, mientras que las miradas de los dos buscaban en el suelo la respuesta a alguna vacía y silenciada. Hasta que llegó una nueva duda y él quiso abrir el cajón. Forcejeando con lo primero que encontró, rompió un poco la madera y levantó la tapa. La tela blanca relucía la ausencia del muerto. Con ojos llorosos e incomprensivos se miraron, ahogando un grito de sorpresa y terror. Tirando compulsivamente la ceniza del cigarrillo adentro, volvió a cerrarlo. La mano de ella volvió a posarse sobre su hombro, simulando comprender. Pero él ya había entendido todo. Buscó las llaves del auto, y tomándola de la mano la llevó corriendo hasta el mismo. Ningún semáforo era más rojo que su silencio y su mirada, y las palmas de sus manos transpiradas patinaban al volante. Llegaron a su casa.
Sacó la llave que no encajaba en la cerradura, tratando de abrir la puerta que en segundos estaba siendo mutilada por el puño. Una luz se encendió. El sonido de la cerradura del otro lado invadió sus oídos, y finalmente el picaporte descendió lo suficiente como para que ambos se avalanzaran a empujar la puerta. El padre rozagante sonreía inescrupulosamente ante sus miradas atónitas. Sin palabras le dió un sobre y volvió a cerrar la puerta. La luz se apagó. Él cayó de rodillas sobre la alfombra con el sobre en las manos. Ella se lo sacó y leyó en voz alta: "el cajón es para vos". Él se levantó y caminó hasta el auto. Ella lo siguió corriendo con el papel en la mano. Volvieron a la funeraria. Él dobló el papel, lo guardó en el sobre, lo apoyó dentro del cajón, y con un golpe lo cerró. Se quedaron mudos hasta el momento en que llegaron a buscarlo.
Así la tierra recibió un cajón con cinco palabras, y una flor.

El padre despertó en la camilla del hospital, y el hijo sentado en la silla tomándolo de la mano, le transmitió un frío desgarrador. Comenzó a sacudirlo, pero no despertaba. Y sin darse cuenta, cuando ella despertó, su desgraciada sentencia enterrada en un sueño dentro del sobre se cumplió.


Disculpen si hay faltas de ortografía, le escribí rápido y en el block de notas, así que no pude fijarme bien; espero que le guste, aunque es un tanto extraño...

De paso les presento un blog que estamos escribiendo con A.P., Rosa Oscura, La Daga, y bueh (algo malo tenía que tener,jaja)yo... Fuego de Ángeles, un -intento- de historia larga. Va a estar bueno, así que si pueden ojéenlo.


martes, agosto 24, 2004

Propagandística... 

Bueno… empiezo con los chivos que hace tiempo vengo postergando. En primer lugar, me complace enormemente presentar en sociedad el blog de A.P., Silencios de paredes invisibles, un excelente blog, que ya catapulté a mis links. Pasen y vean (total es gratis, je), les va a gustar. En segundo lugar, les presento de A.P. también, una obra de teatro en la que esta mujer actúa (para más info, o comentarios, dirigirse a mi foro):

Por si no se entiende:
El ombligo de la Luna (Anchorena 364, www.elombligodelaluna.com.ar)
Viernes a las 23 horas, entrada general $10.

Site de la obra: www.monikeysushistorias.bravehost.com


Y… como no podía faltar, el chivo a la banda que me permitió hacer coros por primera vez en un lugar con público… con horario a confirmar aún. No sé si hago coros, creo que no, pero realmente vale la pena ir a verlos…



Y también, una página que me pasó A.P. (je, estamos las dos del otro lado del espejo qué más da, somos vecinas) sobre una obra de teatro que suena muy interesante, de arte gótico: El carrousel de antiguos sueños


viernes, agosto 20, 2004

Esas cosas de la lluvia sobre la piel... 

El reloj viscoso lamente el minuto
perdido detrás del agujero sediento
de horas inciertas vacías de arenas.
Y te vas impertinente
dejándome abierta,
justo en la página que no tiene comas.
Dejando sangrante
la huella en la piel
del ojo cerrado que acalló tu boca.
Y destilas... un olor pintado de putrefacción.
Y perfumas... el pasado olvido sobre la ilusión.
Secreto irrelevante (ya no sé contarlo),
decir que me importas sobre las baldosas,
sobre el suelo inmóvil de la incertidumbre,
rasgando los huesos de ceniza rosa.



Maldición... esas muñequitas son un vicio...

Bueno, en estos días me marcaron dos cosas: en primer lugar, las entrevistas de trabajo son –por lo menos las que tuve hasta el momento- la cosa más monótona, repetitiva y absurda que he hecho ( para qué les interesa saber si me gustan las mascotas? En fin..);en segundo lugar, no sé si la realidad supera a la ficción o viceversa. Escuchar a una sub 17 en el colectivo diciendo “tipo” “tipo que”, me sacó de quicio. No sé si la estupidez se les pega de la televisión, o si lo llevan en la sangre... La cosa es que si no fuera porque no quiero una denuncia más a mi nombre, le hubiera roto mi pobre paraguas en la cabeza... (no... pobre paraguas...). Sin más por ahora... Hasta Luego.


martes, agosto 17, 2004

... 


Ahora sí, pero no,
si, tal vez, y quizás.
Ahora espera
(desespera),
si lo pruebo, ya no quiere.
Sé que puedes
no poder,
pero aún así lo intentas.
No me sirve un falso riesgo,
dejarás tu sueño a medias.
Ahora no, ya no quiero;
ahora bueno,
lo prefiero.
Seguí así
nunca pares,
despertá, no hablés más,
ubicáte
en los cristales.
Otra vez,
no, pará!;
no despiertes avatares.
Ahora no, ahora ya,
mis despojos viscerales.

Mi mami a veces me pone un poco (más) loca (desmedidamente) de lo que estoy (es un daño colateral permanente…) En unos días nuevo post, esperando señales del humo… Les voy a presentar nuevo blog (no mío), y un chivo de obra teatral… Besos.


viernes, agosto 06, 2004

* 

Después...
Sin más manos que la luz,
detrás del ruido ansioso de un quizás,
tal vez...
el tiempo esté sentado,
del otro lado.
Crear, sin culpa , ni remordimientos,
un minuto demás
para verte flotar,
sobre los escombros dejarte pasar
sin barrer las migajas de aquellos que fuimos
(si fuimos)
sin ser.
Ahora...
Mantente distante y aleja de mí
la pintura inerte de alguna sonrisa
que dibujé sin sueños sobre las caricias.
Tal vez...
Sea nada del todo
no sin un por qué
lo que en pasado deslicé al revés
de lo que quería, de lo que esperaba
fluorescente al lado de la intermitencia.

Deja la boca sobre el café partido
y el ojo en la crema que sangra placer.
Deja, que después
yo pasaré juntando
palabras escritas sobre mi mantel.


Nos vemos pronto, prometo escribir más seguido...Besos.


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