viernes, noviembre 28, 2003
PREPARANDO AL DREAM TEAM DEL CAD�VER...
Estoy m�s que contenta. Si bien hubo un par de ausentes (me hubiera encantado que est� Jorge), por ahora el equipo es este (tienen dos d�as m�s para anotarse debo decir?):
-Piel, la primera en confirmar, que se gan� un lugar en mi corazoncito por su simpat�a y predisposici�n.
-Atitar, cuya locura imprimir� preciosas letras.
-Don Orugo, que no dio vueltas y fue al grano.
-SunDowner y Sr. 100 Cad�veres, que cre� que iban a ser los m�s reacios a participar... y se prendieron como p�lvora (SunDowner, excelente el comment..., y Sr. Ser� por mail).
-Nuber�, que tambi�n fue al grano, y claro que son necesarias sus nubes!
-Laika, que tambi�n se prendi�.
-Lobi, que me secundar�.
-Tanito y Mart�n amigotes del msn, que dieron el s�, hoy cuando los vi por ah�...
-Reality Bomb, que tambi�n imprimir� dulzura.
y se espera la confirmaci�n de L*, que pido disculpas p�blicas porque no la hab�a nombrado en la lista ... pero quiero que est�.
La idea ya la enunci�, pero por las dudas, va de vuelta.
Escribo un verso, lo mando por mail como documento Word, con todas las palabras en color blanco exceptuando la �ltima que le dejan en negro o el color que se les cante. Me vuelven a mandar el documento, y lo paso al siguiente en la lista. Para que la cosa sea consistente, dado que no llegamos a ser 17, sino 12, van a ser 4 vueltas, es decir, 4 versos cada uno. Ser� la primera y �ltima en escribir por una cuesti�n de organizaci�n, y el orden de los jugadores el siguiente: Lobi, SunDowner, Piel, Sr. 100 Cad�veres, Reality Bomb, Laika, Atitar, Tanito, Mart�n, Don Orugo y Nuber�.
Hoy hago rodar el primer verso, que tiene que volver a mi, as� lo mando al que sigue.
GRACIAS, por subirse a esta locura, de verdad aprecio mucho semejante gesto.
Y Shered, hagamos algo juntas, si? Beso grande para todos.
Estoy m�s que contenta. Si bien hubo un par de ausentes (me hubiera encantado que est� Jorge), por ahora el equipo es este (tienen dos d�as m�s para anotarse debo decir?):
-Piel, la primera en confirmar, que se gan� un lugar en mi corazoncito por su simpat�a y predisposici�n.
-Atitar, cuya locura imprimir� preciosas letras.
-Don Orugo, que no dio vueltas y fue al grano.
-SunDowner y Sr. 100 Cad�veres, que cre� que iban a ser los m�s reacios a participar... y se prendieron como p�lvora (SunDowner, excelente el comment..., y Sr. Ser� por mail).
-Nuber�, que tambi�n fue al grano, y claro que son necesarias sus nubes!
-Laika, que tambi�n se prendi�.
-Lobi, que me secundar�.
-Tanito y Mart�n amigotes del msn, que dieron el s�, hoy cuando los vi por ah�...
-Reality Bomb, que tambi�n imprimir� dulzura.
y se espera la confirmaci�n de L*, que pido disculpas p�blicas porque no la hab�a nombrado en la lista ... pero quiero que est�.
La idea ya la enunci�, pero por las dudas, va de vuelta.
Escribo un verso, lo mando por mail como documento Word, con todas las palabras en color blanco exceptuando la �ltima que le dejan en negro o el color que se les cante. Me vuelven a mandar el documento, y lo paso al siguiente en la lista. Para que la cosa sea consistente, dado que no llegamos a ser 17, sino 12, van a ser 4 vueltas, es decir, 4 versos cada uno. Ser� la primera y �ltima en escribir por una cuesti�n de organizaci�n, y el orden de los jugadores el siguiente: Lobi, SunDowner, Piel, Sr. 100 Cad�veres, Reality Bomb, Laika, Atitar, Tanito, Mart�n, Don Orugo y Nuber�.
Hoy hago rodar el primer verso, que tiene que volver a mi, as� lo mando al que sigue.
GRACIAS, por subirse a esta locura, de verdad aprecio mucho semejante gesto.
Y Shered, hagamos algo juntas, si? Beso grande para todos.
martes, noviembre 25, 2003
CON GANAS DE MATAR UN PAR DE VERSOS...
"Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento conciente, que desea exteriorizarse" (Primer Manifiesto).
"Los participantes se sientan alrededor de una mesa (seis o siete). El primero toma un papel y escribe una frase, luego lo pliega, dejando ver la última palabra. El segundo participante escribe otra frase a partir de la palabra que el jugador anterior había dejado descubierta, y así sucesivamente hasta terminar la ronda. Si se desea se puede repetir la operación cuantas veces se quiera. Terminadas las vueltas, se desdobla el papel y se lee lo escrito. La primera vez que los surrealistas jugaron este juego obtuvieron la siguiente frase: ‘El cadáver – exquisito – beberá – el vino nuevo’. De ahí el origen del nombre del juego"
André Breton
Cadáver exquisito:
Esta fue una técnica utilizada tanto en pintura como en literatura, el cadáver exquisito es un juego en donde los participantes aprovechan el azar para hacer surgir imágenes que existían latentes en su propio espíritu. El trabajo final es una obra que se ha realizado de manera colectiva.
Pintar los sueños:
El suelo representa para los surrealistas un contacto con ese mundo profundo del espíritu cuyo contenido exploran. Es así como algunos pintores surrealistas utilizan lo onírico para expresarse, ejemplo de ello, lo constituye Salvador Dalí quien frecuentemente pintaba sus sueños.
Las aproximaciones insólitas:
Esta técnica consiste en la reunión de dos realidades alejadas, y se basa en la capacidad que tiene la imaginación de captar relaciones que la razón jamás hubiese sospechado.
Se preguntarán por qué acabo de postear esto...y aquí les daré la respuesta: quiero hacer un Cadáver Exquisito con ustedes. Si, si, como leen, quiero hacerlo. He hecho uno con mi profesora de Cultura de 3° año, y la verdad es realmente exquisito. Y sabiendo lo maravilloso que son la mayoría de ustedes escribiendo, me animé a proponerlo. Especialmente me encantaría que participen (y no por excluir a nadie, si no porque me parece que con ellos me entenderé mejor, dado que, como autora de la propuesta, soy quien tendrá en sus manos el producto final...):
-Sr. 100 Cadáveres, por su exquisitez para escribir... y porque realmente me alucina como escribe.
-Jorge (Fander), por lo mismo, y porque tiene una más que interesante forma de ver y plasmar las cosas.
-Shered, porque su ternura seguramente dará que hablar.
-Nuberú, por su simpleza, creatividad y sus nubes preciosas.
-Don Orugo, porque crea y me lleva a fantasías espectaculares.
-SunDowner, que tiene un tacto increíble.
-Reality Bomb, un carisma caminante.
-Piel, que además de poseer un tacto admirable, sabe y bien como grabarlo en las personas.
-Laika, una versión, muy cruda y muy cariñosa a la vez, de su y nuestra realidad, sin dudas dejaré un verso hermoso.
-Lobi y Atitar, dos culturizadoras radiantes que no quiero que falten (Atitar, ya leí su relato dual, así que será de diez.).
-James Queen, quien deslumbrará talento.
-Alba, que estoy segura dejará un muy buen verso onírico.
-Aldito, si tiene ganas y tiempo.
-Asakhira y Morasso, si se hacen un tiempito, será un honor su presencia...
Y bueh, obviamente, quien escribe...
Paso a comentar mi idea y establecer así las reglas del juego. Dado que no sé si todos tienen msn, y que sería un despelote hacerlo por ahí (aunque sería más espontáneo), la cosa sería más o menos así: escribo un verso, y lo paso al primero de la lista (la confeccionada aquí, o la que sugieran ustedes cuando den el presente), con todas las palabras en blanco para que no puedan leerlas, exceptuando la última, que será el pie para el siguiente verso, y así sucesivamente. Somos 17 personas –si todos se adhieren- así que podríamos hacer tres vueltas, dando un total de 51 versos, más el mío para cerrar, así queda en 52.
Si les gusta la idea, si quieren participar (puse a casi todos, quien se quiera adherir, bienvenido sea), díganmelo en los comentarios, así me empiezo a organizar. Ojalá les guste la propuesta, para mí será un PLACER y un HONOR que digan que sí a esta pequeña locurita.... Besos a todos, los leo en estos días...
(y si quieren saber más sobre el cadáver exquisito, les recomiendo esta página)
"Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento conciente, que desea exteriorizarse" (Primer Manifiesto).
"Los participantes se sientan alrededor de una mesa (seis o siete). El primero toma un papel y escribe una frase, luego lo pliega, dejando ver la última palabra. El segundo participante escribe otra frase a partir de la palabra que el jugador anterior había dejado descubierta, y así sucesivamente hasta terminar la ronda. Si se desea se puede repetir la operación cuantas veces se quiera. Terminadas las vueltas, se desdobla el papel y se lee lo escrito. La primera vez que los surrealistas jugaron este juego obtuvieron la siguiente frase: ‘El cadáver – exquisito – beberá – el vino nuevo’. De ahí el origen del nombre del juego"
André Breton
Cadáver exquisito:
Esta fue una técnica utilizada tanto en pintura como en literatura, el cadáver exquisito es un juego en donde los participantes aprovechan el azar para hacer surgir imágenes que existían latentes en su propio espíritu. El trabajo final es una obra que se ha realizado de manera colectiva.
Pintar los sueños:
El suelo representa para los surrealistas un contacto con ese mundo profundo del espíritu cuyo contenido exploran. Es así como algunos pintores surrealistas utilizan lo onírico para expresarse, ejemplo de ello, lo constituye Salvador Dalí quien frecuentemente pintaba sus sueños.
Las aproximaciones insólitas:
Esta técnica consiste en la reunión de dos realidades alejadas, y se basa en la capacidad que tiene la imaginación de captar relaciones que la razón jamás hubiese sospechado.
Se preguntarán por qué acabo de postear esto...y aquí les daré la respuesta: quiero hacer un Cadáver Exquisito con ustedes. Si, si, como leen, quiero hacerlo. He hecho uno con mi profesora de Cultura de 3° año, y la verdad es realmente exquisito. Y sabiendo lo maravilloso que son la mayoría de ustedes escribiendo, me animé a proponerlo. Especialmente me encantaría que participen (y no por excluir a nadie, si no porque me parece que con ellos me entenderé mejor, dado que, como autora de la propuesta, soy quien tendrá en sus manos el producto final...):
-Sr. 100 Cadáveres, por su exquisitez para escribir... y porque realmente me alucina como escribe.
-Jorge (Fander), por lo mismo, y porque tiene una más que interesante forma de ver y plasmar las cosas.
-Shered, porque su ternura seguramente dará que hablar.
-Nuberú, por su simpleza, creatividad y sus nubes preciosas.
-Don Orugo, porque crea y me lleva a fantasías espectaculares.
-SunDowner, que tiene un tacto increíble.
-Reality Bomb, un carisma caminante.
-Piel, que además de poseer un tacto admirable, sabe y bien como grabarlo en las personas.
-Laika, una versión, muy cruda y muy cariñosa a la vez, de su y nuestra realidad, sin dudas dejaré un verso hermoso.
-Lobi y Atitar, dos culturizadoras radiantes que no quiero que falten (Atitar, ya leí su relato dual, así que será de diez.).
-James Queen, quien deslumbrará talento.
-Alba, que estoy segura dejará un muy buen verso onírico.
-Aldito, si tiene ganas y tiempo.
-Asakhira y Morasso, si se hacen un tiempito, será un honor su presencia...
Y bueh, obviamente, quien escribe...
Paso a comentar mi idea y establecer así las reglas del juego. Dado que no sé si todos tienen msn, y que sería un despelote hacerlo por ahí (aunque sería más espontáneo), la cosa sería más o menos así: escribo un verso, y lo paso al primero de la lista (la confeccionada aquí, o la que sugieran ustedes cuando den el presente), con todas las palabras en blanco para que no puedan leerlas, exceptuando la última, que será el pie para el siguiente verso, y así sucesivamente. Somos 17 personas –si todos se adhieren- así que podríamos hacer tres vueltas, dando un total de 51 versos, más el mío para cerrar, así queda en 52.
Si les gusta la idea, si quieren participar (puse a casi todos, quien se quiera adherir, bienvenido sea), díganmelo en los comentarios, así me empiezo a organizar. Ojalá les guste la propuesta, para mí será un PLACER y un HONOR que digan que sí a esta pequeña locurita.... Besos a todos, los leo en estos días...
(y si quieren saber más sobre el cadáver exquisito, les recomiendo esta página)
lunes, noviembre 24, 2003
Las estrellas lagrimeaban, o la luna, o el cielo todo. Un llanto intenso, una lluvia (otra vez) interminable. Me disponía a navegar en la web, pero se cortó la conexión, así que me reubiqué en Word. Hice y deshice telarañas de palabras hasta llegar a un par de páginas ( que ya verán). Cuando empezó a llover más despacito, me mojé un poquito hasta llegar a la estación de tren. Hay un encanto distinto en la estación cuando llueve. Todo parece más lánguido, como una foto antigua que el agua va desdibujando a su antojo. No sé cuánto tiempo esperé, estaba mirando las nubes. El sonido anunció la llegada del gusano de metal; vaya que es extraño: tiene bocas en sus costados. Frenó y nos succionó a todos como alimento, para seguir su marcha. Adentro, un habitué de su garganta, un hombre en silla de ruedas pidiendo monedas, que uno, no por maldad, duda si es realmente discapacitado o no. Dejó sus tarjetitas a los pasajeros y volvió a iniciar su ronda recolectándolas o aceptando el dinero. Huéspedes vendedores, unos parásitos, otros bacterias benignas, caminaron también por la garganta. Llegando a destino, el gusano escupió a algunos de sus moradores momentáneos, entre los que estaba incluida. Nos escupió y se fue. Bajando del andén por las escaleras que dan a un pequeño subsuelo, me topé con los mismos chicos que piden –o sacan- plata a los pasajeros. Jamás les di ni les voy a dar nada. Pero tengo mis motivos. La mayor, ha de tener mi edad, anda con una bebé a cuestas, su bebé, que en lugar de ser una hija es solamente un atractivo gancho de lástima para que le den plata. La beba mira con su carita sucia y su ropa rota, aún sin entender; cuando la madre consigue algo, enseguida manda a alguno de sus hermanitos a comprarle fasos. Y la bebé llora y tose mientras ella fuma y sigue pidiendo con la excusa de comprarle su leche. Bajé de un gusano de metal, y me topé con la misma cucaracha humanoide de todos los días. Ni siquiera la lluvia le lavó un poco la mente para pensar lo que está haciendo. Subo escaleras y salgo a la luz (nublada pero igual latente). Un caño se convierte en sostén, hasta que llega mi especie de colectivo-bicho bolita color verde, que indica en su frente 326. Escribía mientras esperaba, y seguí como pude dentro de él. Todavía había algún que otro resacado en un esquina, y cuatro insomnes que seguían de charla entre cafés dentro de una estación de servicio. El resto del camino no vi a nadie más, los domingos siempre se levantan tarde. Así seguí hasta llegar a la esquina de mi casa. Bajé del bichito, y retrocedí hasta llegar a la panadería, que no sólo me recibió con perfume a medialunas, sino también con el sonido ceratiano de Karaoke. Guardé las facturas una vez que entré a mi casa en la alacena, y me interné en la pieza. Prendí el sahumerio (de vainilla), me desnudé y me recosté en la cama mientras me ouse a seguir escribiendo. Tengo sueño. Pero ver la lluvia repiquetear en la ventana es como estar soñando. Así que voy a seguir observándola , hasta dormirme.
-domingo a la mañana, no me acuerdo a qué hora, después de las 9 am-
-domingo a la mañana, no me acuerdo a qué hora, después de las 9 am-
viernes, noviembre 21, 2003
A UN BUEN CULIS…
…todo se le perdona. Subo al colectivo, y dos paradas después suben dos chicas. La primera saca correctamente el boleto y se agarra del pasamano; la segunda, pide el boleto, mete la moneda…y se da vuelta y sigue hablando… El colectivero, muy poco disimulado, se da vuelta, la mira de arriba abajo, le dice, “señorita, va a tener que volver a poner la monedita porque no la agarro y ya pasó el tiempo…”. La chica responde (con tono de tonta) “ayyyy perdón estoy re volada…”. No sé si estaba volada, pero si hubiera sido una inocente ancianita…hubiera sido “señora deje de hablar mire que no le salió el boleto…”; pero claro a un buen (y jovial) culis…
TODO X DOS PECHOS
Los borrachines de Liniers casi siempre son levantadores de ánimo oficiales: o sea, te dicen desde hermosa, hasta esta noche te parto…Pero ayer, cuando volvía de la facultad, uno se quiso acercar mirando a las muchachas de mi delantera diciéndome cosas…y se comió un poste. Largué la carcajada y seguí mi camino, a lo que me gritó, “por vos hasta me auto flagelo!!!”; lo que se dice un borrachín muy tierno…
EL COMIENZO DEL FIN…
Hoy, último día oficial de CBC. Aunque voy a tener que volver…De las seis materias, me llevo sólo una a final: Biofísica. Igual tuve bastante buenas notas, Matemática 10, Química 8, Biología 9, Sociedad y Estado 9, Pensamiento Científico 9, pero qué sé yo, la bronca está…porque sé y aún así no me alcanzó…
Y LA EXTENSIÓN DE LA BRONCA…
Cuando volvía en el colectivo, una amargura me invadió, yo le expliqué a gente que aprobó, y mis errores estúpidos no me dejaron aprobar… se me llenaron de lágrimas los ojos, de bronca…y cuando estaba a punto de llorar, miré hacia delante, y el color anaranjado que tenía ante mí, en ese atardecer, secó las lágrimas y me obligó a sonreír. Era demasiado hermoso.
FIESTAS, FIESTAS…
Se acercan, acechan, y como todos los años (no sé si les dije, tengo kiosco), me encargo de la pirotecnia; así que antes de convertirme en la “chica pirotécnica”, ando a las corridas averiguando precios…-y que no se diga que soy peligrosa…-, buscando bombas de estruendo y tortas de luces. En fin, cada Navidad y Año Nuevo, estoy en el kiosco, por lo que celebro cada fiesta trabajando, y orgullosa de ella. (y las manos llenas de pólvora valen la pena cuando vez a alguna nena/e con sus típicas estrellitas…)
Sin más que decir –por ahora- , beso gigante para todos…
…todo se le perdona. Subo al colectivo, y dos paradas después suben dos chicas. La primera saca correctamente el boleto y se agarra del pasamano; la segunda, pide el boleto, mete la moneda…y se da vuelta y sigue hablando… El colectivero, muy poco disimulado, se da vuelta, la mira de arriba abajo, le dice, “señorita, va a tener que volver a poner la monedita porque no la agarro y ya pasó el tiempo…”. La chica responde (con tono de tonta) “ayyyy perdón estoy re volada…”. No sé si estaba volada, pero si hubiera sido una inocente ancianita…hubiera sido “señora deje de hablar mire que no le salió el boleto…”; pero claro a un buen (y jovial) culis…
TODO X DOS PECHOS
Los borrachines de Liniers casi siempre son levantadores de ánimo oficiales: o sea, te dicen desde hermosa, hasta esta noche te parto…Pero ayer, cuando volvía de la facultad, uno se quiso acercar mirando a las muchachas de mi delantera diciéndome cosas…y se comió un poste. Largué la carcajada y seguí mi camino, a lo que me gritó, “por vos hasta me auto flagelo!!!”; lo que se dice un borrachín muy tierno…
EL COMIENZO DEL FIN…
Hoy, último día oficial de CBC. Aunque voy a tener que volver…De las seis materias, me llevo sólo una a final: Biofísica. Igual tuve bastante buenas notas, Matemática 10, Química 8, Biología 9, Sociedad y Estado 9, Pensamiento Científico 9, pero qué sé yo, la bronca está…porque sé y aún así no me alcanzó…
Y LA EXTENSIÓN DE LA BRONCA…
Cuando volvía en el colectivo, una amargura me invadió, yo le expliqué a gente que aprobó, y mis errores estúpidos no me dejaron aprobar… se me llenaron de lágrimas los ojos, de bronca…y cuando estaba a punto de llorar, miré hacia delante, y el color anaranjado que tenía ante mí, en ese atardecer, secó las lágrimas y me obligó a sonreír. Era demasiado hermoso.
FIESTAS, FIESTAS…
Se acercan, acechan, y como todos los años (no sé si les dije, tengo kiosco), me encargo de la pirotecnia; así que antes de convertirme en la “chica pirotécnica”, ando a las corridas averiguando precios…-y que no se diga que soy peligrosa…-, buscando bombas de estruendo y tortas de luces. En fin, cada Navidad y Año Nuevo, estoy en el kiosco, por lo que celebro cada fiesta trabajando, y orgullosa de ella. (y las manos llenas de pólvora valen la pena cuando vez a alguna nena/e con sus típicas estrellitas…)
Sin más que decir –por ahora- , beso gigante para todos…
jueves, noviembre 20, 2003
Gente hoy tampoco tengo mucho tiempo, pero les dejo mi nueva página; esta seguirá vigente, pero dado los pedidos de algunos de que posteara sobre el tema sexo, me decidí a crear una nueva página referida al tema. La gente que prefiera la faceta sexual, dirigirse a: Ecos Reflejos desde el prisma rojo del deseo, los que quieran ver el lado de los Ecos Reflejos del alma, quédense acá , esta es su casa… Hasta mañana!!!!!!
miércoles, noviembre 19, 2003
PARADOJAS
(Eduardo Galeano)
La mitad de los brasileños es pobre o muy pobre, pero el país de Lula es el segundo mercado mundial de las lapiceras Montblanc y el noveno comprador de autos Ferrari, y las tiendas Armani de Sao Paulo venden más que las de Nueva York.
Pinochet, el verdugo de Allende, rendía homenaje a su víctima cada vez que hablaba del "milagro chileno". El nunca lo confesó, ni tampoco lo han dicho los gobernantes democráticos que vinieron después, cuando el"milagro" se convirtió en "modelo": ¿qué sería de Chile si no fuera chileno el cobre, la viga maestra de la economía, que Allende nacionalizó y que nunca fue privatizado?
En América nacieron, no en la India, nuestros indios. También el pavo y el maíz nacieron en América, y no en Turquía, pero la lengua inglesa llama turkey al pavo y la lengua italiana llama granturco al maíz.
El Banco Mundial elogia la privatización de la salud pública en Zambia: "Es un modelo para el Africa. Ya no hay colas en los hospitales". El diario The Zambian Post completa la idea: "Ya no hay colas en los hospitales, porque la gente se muere en la casa".
Hace cuatro años, el periodista Richard Swift llegó a los campos del oeste de Ghana, donde se produce cacao barato para Suiza. En la mochila, el periodista llevaba unas barras de chocolate. Los cultivadores de cacao nunca habían probado el chocolate. Les encantó. Los países ricos, que subsidian su agricultura a un ritmo de mil millones de dólares por día, prohíben los subsidios a la agricultura en los países pobres. Cosecha récord a orillas del río Mississippi: el algodón estadounidense inunda el mercado mundial y derrumba el precio.
Cosecha récord a orillas del río Níger: el algodón africano paga tan poco que ni vale la pena recogerlo.
Las vacas del norte ganan el doble que los campesinos del sur. Los subsidios que recibe cada vaca en Europa y en Estados Unidos duplican la cantidad de dinero que en promedio gana, por un año entero de trabajo, cada granjero de los países pobres.
Los productores del sur acuden desunidos al mercado mundial. Los compradores del norte imponen precios de monopolio.
Desde que en 1989 murió la Organización Internacional del Café y se acabó el sistema de cuotas de producción, el precio del café anda por los suelos. En estos últimos tiempos, peor que nunca: en América Central, quien siembra café cosecha hambre. Pero no se ha rebajado ni un poquito, que yo sepa, lo que uno paga por beberlo. Carlomagno, creador de la primera gran biblioteca de Europa, era analfabeto.
Joshua Slocum, el primer hombre que dio la vuelta al mundo navegando en solitario, no sabía nadar.
Hay en el mundo tantos hambrientos como gordos. Los hambrientos comen basura en los basurales; los gordos comen basura en McDonald's. El progreso infla.
Rarotonga es la más próspera de las islas Cook, en el Pacífico sur, con asombrosos índices de crecimiento económico.Pero más asombroso es el crecimiento de la obesidad entre sus hombres jóvenes.Hace 40 años eran gordos 11 de cada 100. Ahora, son gordos todos. Desde que China se abrió a esta cosa que llaman "economía de mercado", el menú tradicional de arroz con verduras ha sido velozmente desplazado por las hamburguesas. El gobierno chino no ha tenido más remedio que declarar la guerra contra la obesidad, convertida en epidemia nacional. La campaña de propaganda difunde el ejemplo del joven Liang Shun, que adelgazó 115 kilos el año pasado.
La frase más famosa atribuida a Don Quijote ("Ladran, Sancho, señal que cabalgamos") no aparece en la novela de Cervantes; y Humphrey Bogart no dice la frase más famosa atribuida a la película Casablanca (Play it again,Sam).
Contra lo que se cree, Alí Babá no era el jefe de los 40 ladrones, sino su enemigo; y Frankenstein no era el monstruo, sino su involuntario inventor.
A primera vista, parece incomprensible, y a segunda vista, también: donde más progresa el progreso, más horas trabaja la gente. La enfermedad por exceso de trabajo conduce a la muerte. En japonés se llama karoshi. Ahora los japoneses están incorporando otra palabra al diccionario de la civilización tecnológica: karojsatsu es el nombre de los suicidios por hiperactividad, cada vez más frecuentes. En mayo de 1998, Francia redujo la semana laboral de 39 a 35 horas. Esa ley no sólo resultó eficaz contra la desocupación, sino que además dio un ejemplo de rara cordura en este mundo que ha perdido un tornillo, o varios, o todos: ¿para qué sirven las máquinas, si no reducen el tiempo humano de trabajo? Pero los socialistas perdieron las elecciones y Francia retornó a la anormal normalidad de nuestro tiempo. Ya se está evaporando la ley que había sido dictada por el sentido común.
La tecnología produce sandías cuadradas, pollos sin plumas y mano de obra sin carne ni hueso.
En unos cuantos hospitales de Estados Unidos los robots cumplen tareas de enfermería. Según el diario The Washington Post, los robots trabajan 24 horas por día, pero no pueden tomar decisiones, porque carecen de sentido común: un involuntario retrato del obrero ejemplar en el mundo que viene.
Según los evangelios, Cristo nació cuando Herodes era rey. Como Herodes murió cuatro años antes de la era cristiana, Cristo nació por lo menos cuatro años antes de Cristo.
Con truenos de guerra se celebra, en muchos países, la Nochebuena. Noche de paz, noche de amor: la cohetería enloquece a los perros y deja sordos a las mujeres y los hombres de buena voluntad.
La cruz esvástica, que los nazis identificaron con la guerra y la muerte, había sido un símbolo de la vida en la Mesopotamia, la India y América.
Cuando George W. Bush propuso talar los bosques para acabar con los incendios forestales, no fue comprendido. El presidente parecía un poco más incoherente que de costumbre. Pero él estaba siendo consecuente con sus ideas. Son sus santos remedios: para acabar con el dolor de cabeza, hay que decapitar al sufriente; para salvar al pueblo de Irak, vamos a bombardearlo hasta hacerlo puré.
El mundo es una gran paradoja que gira en el universo. A este paso, de aquí a poco los propietarios del planeta prohibirán el hambre y la sed, para que no falten el pan ni el agua.
A falta de tiempo,les dejo palabras de Galeano.Beso enorme para todos,hasta mañana.
(Eduardo Galeano)
La mitad de los brasileños es pobre o muy pobre, pero el país de Lula es el segundo mercado mundial de las lapiceras Montblanc y el noveno comprador de autos Ferrari, y las tiendas Armani de Sao Paulo venden más que las de Nueva York.
Pinochet, el verdugo de Allende, rendía homenaje a su víctima cada vez que hablaba del "milagro chileno". El nunca lo confesó, ni tampoco lo han dicho los gobernantes democráticos que vinieron después, cuando el"milagro" se convirtió en "modelo": ¿qué sería de Chile si no fuera chileno el cobre, la viga maestra de la economía, que Allende nacionalizó y que nunca fue privatizado?
En América nacieron, no en la India, nuestros indios. También el pavo y el maíz nacieron en América, y no en Turquía, pero la lengua inglesa llama turkey al pavo y la lengua italiana llama granturco al maíz.
El Banco Mundial elogia la privatización de la salud pública en Zambia: "Es un modelo para el Africa. Ya no hay colas en los hospitales". El diario The Zambian Post completa la idea: "Ya no hay colas en los hospitales, porque la gente se muere en la casa".
Hace cuatro años, el periodista Richard Swift llegó a los campos del oeste de Ghana, donde se produce cacao barato para Suiza. En la mochila, el periodista llevaba unas barras de chocolate. Los cultivadores de cacao nunca habían probado el chocolate. Les encantó. Los países ricos, que subsidian su agricultura a un ritmo de mil millones de dólares por día, prohíben los subsidios a la agricultura en los países pobres. Cosecha récord a orillas del río Mississippi: el algodón estadounidense inunda el mercado mundial y derrumba el precio.
Cosecha récord a orillas del río Níger: el algodón africano paga tan poco que ni vale la pena recogerlo.
Las vacas del norte ganan el doble que los campesinos del sur. Los subsidios que recibe cada vaca en Europa y en Estados Unidos duplican la cantidad de dinero que en promedio gana, por un año entero de trabajo, cada granjero de los países pobres.
Los productores del sur acuden desunidos al mercado mundial. Los compradores del norte imponen precios de monopolio.
Desde que en 1989 murió la Organización Internacional del Café y se acabó el sistema de cuotas de producción, el precio del café anda por los suelos. En estos últimos tiempos, peor que nunca: en América Central, quien siembra café cosecha hambre. Pero no se ha rebajado ni un poquito, que yo sepa, lo que uno paga por beberlo. Carlomagno, creador de la primera gran biblioteca de Europa, era analfabeto.
Joshua Slocum, el primer hombre que dio la vuelta al mundo navegando en solitario, no sabía nadar.
Hay en el mundo tantos hambrientos como gordos. Los hambrientos comen basura en los basurales; los gordos comen basura en McDonald's. El progreso infla.
Rarotonga es la más próspera de las islas Cook, en el Pacífico sur, con asombrosos índices de crecimiento económico.Pero más asombroso es el crecimiento de la obesidad entre sus hombres jóvenes.Hace 40 años eran gordos 11 de cada 100. Ahora, son gordos todos. Desde que China se abrió a esta cosa que llaman "economía de mercado", el menú tradicional de arroz con verduras ha sido velozmente desplazado por las hamburguesas. El gobierno chino no ha tenido más remedio que declarar la guerra contra la obesidad, convertida en epidemia nacional. La campaña de propaganda difunde el ejemplo del joven Liang Shun, que adelgazó 115 kilos el año pasado.
La frase más famosa atribuida a Don Quijote ("Ladran, Sancho, señal que cabalgamos") no aparece en la novela de Cervantes; y Humphrey Bogart no dice la frase más famosa atribuida a la película Casablanca (Play it again,Sam).
Contra lo que se cree, Alí Babá no era el jefe de los 40 ladrones, sino su enemigo; y Frankenstein no era el monstruo, sino su involuntario inventor.
A primera vista, parece incomprensible, y a segunda vista, también: donde más progresa el progreso, más horas trabaja la gente. La enfermedad por exceso de trabajo conduce a la muerte. En japonés se llama karoshi. Ahora los japoneses están incorporando otra palabra al diccionario de la civilización tecnológica: karojsatsu es el nombre de los suicidios por hiperactividad, cada vez más frecuentes. En mayo de 1998, Francia redujo la semana laboral de 39 a 35 horas. Esa ley no sólo resultó eficaz contra la desocupación, sino que además dio un ejemplo de rara cordura en este mundo que ha perdido un tornillo, o varios, o todos: ¿para qué sirven las máquinas, si no reducen el tiempo humano de trabajo? Pero los socialistas perdieron las elecciones y Francia retornó a la anormal normalidad de nuestro tiempo. Ya se está evaporando la ley que había sido dictada por el sentido común.
La tecnología produce sandías cuadradas, pollos sin plumas y mano de obra sin carne ni hueso.
En unos cuantos hospitales de Estados Unidos los robots cumplen tareas de enfermería. Según el diario The Washington Post, los robots trabajan 24 horas por día, pero no pueden tomar decisiones, porque carecen de sentido común: un involuntario retrato del obrero ejemplar en el mundo que viene.
Según los evangelios, Cristo nació cuando Herodes era rey. Como Herodes murió cuatro años antes de la era cristiana, Cristo nació por lo menos cuatro años antes de Cristo.
Con truenos de guerra se celebra, en muchos países, la Nochebuena. Noche de paz, noche de amor: la cohetería enloquece a los perros y deja sordos a las mujeres y los hombres de buena voluntad.
La cruz esvástica, que los nazis identificaron con la guerra y la muerte, había sido un símbolo de la vida en la Mesopotamia, la India y América.
Cuando George W. Bush propuso talar los bosques para acabar con los incendios forestales, no fue comprendido. El presidente parecía un poco más incoherente que de costumbre. Pero él estaba siendo consecuente con sus ideas. Son sus santos remedios: para acabar con el dolor de cabeza, hay que decapitar al sufriente; para salvar al pueblo de Irak, vamos a bombardearlo hasta hacerlo puré.
El mundo es una gran paradoja que gira en el universo. A este paso, de aquí a poco los propietarios del planeta prohibirán el hambre y la sed, para que no falten el pan ni el agua.
A falta de tiempo,les dejo palabras de Galeano.Beso enorme para todos,hasta mañana.
lunes, noviembre 17, 2003
AUSENCIA DE SANGRE (AZUL)
Su castillo de silicio era inmenso, tan inmenso que jamás habría terminado de recorrerlo todo. Su ego sobrealimentado le impedía ver más allá de las puertas de la servidumbre. Ésta, que hilaba cortinas de sueños, había intentado durante años demostrarle a su alteza que su sangre no era azul. En platos de espejo y copas de prismas le sirvieron bondad, humildad, deseos. Pero su alteza se atragantaba con aquellas ilusiones hasta escupir sus despojos. Y aún así se creía la reina, y sentía su sangre azul. Se hacía su voluntad, y respiraba el poder del dominio. Una mañana, observando desde la cornisa del abismo a la soledad más próximo, se propuso recorrer de una vez por todas el castillo en su totalidad. Se posó como ave de rapiña en cada torre, orgullosa de su vacío siniestro. Caminó cada pasillo, irrumpió en cada puerta; deshilachó aquellas cortinas que los sirvientes armaban con tanto empeño. Cuando estaba a punto de esbozar una sonrisa de soberbia, unos sonidos hirientes a sus oídos la alarmaron. Eran risas. Descubrió el subsuelo bajo la alfombra, y vio a unos niños jugando.
-¡Silencio! –ordenó.
-No – replicaron.
En ese instante sintió como sus uñas se clavaban en el pecho, y un calor le invadía el corazón. Apartó la mano al sentirla humedecida, y fue tal su sorpresa al ver la sangre (roja), que simplemente su corazón se esfumó.
(16/11/03 – 12:15 a.m.)
-Dedicado a aquellas personas que supieron lastimarme, pero que finalmente me dejaron un par de malas marcas, sin borrar lo que soy.-
viernes, noviembre 14, 2003
Trazos.
Líneas curvas rectas.
Vueltas sin tiempo.
Sin esperas, sin alturas.
Sin rodeos.
Vueltas.
Retorcida en el hambriento deseo.
Espero.
Y desde lejos contemplo
esa luna reflejada entre tus piernas.
Y me mareo, y estoy dormida,
y estoy despierta,
entre sedientos pasajes de locura.
Quizás no sepa como volver atrás
de este siniestro vaivén de espejos rotos.
Me pierdo envuelta en sedosos labios secos,
me quedo abierta a la eternidad sangrante
para lamer de todo hueco cualquier rastro,
que se asemeje al enigma de un te quiero.
Un trazo amargo sobre el dulce añejo espectro
de ser palabra e imágen de sueño incierto.
Desliz del alma de saber que estoy muriendo.
Vuelta sin fin de mismo día en el silencio.
Líneas curvas rectas.
Vueltas sin tiempo.
Sin esperas, sin alturas.
Sin rodeos.
Vueltas.
Retorcida en el hambriento deseo.
Espero.
Y desde lejos contemplo
esa luna reflejada entre tus piernas.
Y me mareo, y estoy dormida,
y estoy despierta,
entre sedientos pasajes de locura.
Quizás no sepa como volver atrás
de este siniestro vaivén de espejos rotos.
Me pierdo envuelta en sedosos labios secos,
me quedo abierta a la eternidad sangrante
para lamer de todo hueco cualquier rastro,
que se asemeje al enigma de un te quiero.
Un trazo amargo sobre el dulce añejo espectro
de ser palabra e imágen de sueño incierto.
Desliz del alma de saber que estoy muriendo.
Vuelta sin fin de mismo día en el silencio.
miércoles, noviembre 12, 2003
Parece que la lluvia me sienta bien. Y no porque esté mojada. La lluvia me lo trajo de vuelta, como si fuera una gota, que llega tan profundo en la tierra seca. Como un trueno, potente, lleno de vida, avasallante sobre cualquier otro sonido. Como un rayo, fugaz, rápido, deslumbrante. Pero como sea, por sobre todas las cosas, hermoso. Casi no recuerdo una lluvia más hermosa; la lluvia que cayó antes de que él llegue, la lluvia que cayó después... La que estuvo entre mis labios y dentro de mi cuerpo; la que se esbozó en mis lágrimas cuando la distancia no permitía verlo. La lluvia que tengo ahora entre los ojos al escribir esto, que hace juego con el cielo que llora a mi par, y que me refleja de un violeta azulado incomparable... entre tanto gris. Una vez me dije a mí misma que no debería dejar que llorara mi alma, que bastante se había inundado ya de dolor, como para amedrentarla con más. Pero ahora no sólo debo cambiar mi decreto, si no además, admitir que mi alma por él no llora, llueve. Porque no llora de dolor, si no porque extraña. Llueve pedazos de ternura inesperados, sonrisas que no había imaginado, luces que alumbran algún que otro rincón. Gotas que pretenden (vaya pretensión) apagar el tiempo (de agujas temblorosas) en un instante eterno, aunque más no sea un segundo. Nubes pasajeras ancladas entre mis dedos, que dan pequeñas descargas de éxtasis al recorrerlo. Quería un sol en mis pupilas, y me destiné a un camino a años luz plagado de nubes, de grises entre tantos azules; me duele sí, porque se que verlo es tan inestable como el tiempo (el clima en este caso y el tiempo en minutos también), porque sé que el camino recorrido para llegar hasta él es largo, pero no ajeno. Duele simplemente porque quizás no debía amarlo, y lejos de resignarme, lo clavé en el corazón. Ayer y hoy, llovió. Ayer y hoy lloví, y no me arrepentí de hacerlo. Su cuerpo se fundió en el mío, y sí, comprobé que me es vital su saliva. Mi boca era una raíz sedienta de agua, agua de su boca, como si así y sólo así pudiera crecer. Quizás la lluvia me ponga melancólica... pero hoy más que nunca me siento mimetizada con ella. Hoy lluevo al mismo segundo que respiro, y me descubro indefensa a su sed...
Podría haber contado y descrito cómo y cuánto me tocó, de qué forma me dejó sin aliento. O podría haber sido más clara y simplemente decir que ayer lo vi, sin más, ni menos. Pero mi instinto sigue siendo más rápido, y me obligó a decir que fluyen en mí, de mí, toda clase de fluidos.
Sería más simple algún tipo de impermeable que prohíba enamorarse, o alguna lluvia desencantada que haga que los sueños se desvanezcan en el aire. Pero ninguna de las dos opciones existen señores, al menos en mí.
Dejaré caer mi lluvia hasta que las lágrimas y este dulce dolor sean sangre, hasta que me expliques por qué no podría amarte. Pero mientras seguiré lloviendo, sin más, sin razón, a escondidas, entre sueños, despierta , sedienta, aún viva. El olor de la piel como tierra húmeda me dio ganas de quedarme recostada sobre ella para siempre... y el sol errante que una vez quise en mis ojos se convirtió en reloj obligándote a partir.
Y me suena y resuena en la cabeza, esta canción de Gustavo Cerati:
Verbo Carne
Turbante noche
sigo despierto y sé,
que el diablo frecuenta soledades.
Pequeño Cristo 3D
¿podrás salvarme esta vez?
Falló mi corazón
y desde que partió,
su verbo vive en mi carne.
Y cuento verdades
como mentiras,
la culpa es de nadie,
sólo mía...
Sé que estoy falto de fe
¿podrás salvarme también?
La inútil perfección
de buscar en silencio
su verbo vive en mi carne.
Podría haber contado y descrito cómo y cuánto me tocó, de qué forma me dejó sin aliento. O podría haber sido más clara y simplemente decir que ayer lo vi, sin más, ni menos. Pero mi instinto sigue siendo más rápido, y me obligó a decir que fluyen en mí, de mí, toda clase de fluidos.
Sería más simple algún tipo de impermeable que prohíba enamorarse, o alguna lluvia desencantada que haga que los sueños se desvanezcan en el aire. Pero ninguna de las dos opciones existen señores, al menos en mí.
Dejaré caer mi lluvia hasta que las lágrimas y este dulce dolor sean sangre, hasta que me expliques por qué no podría amarte. Pero mientras seguiré lloviendo, sin más, sin razón, a escondidas, entre sueños, despierta , sedienta, aún viva. El olor de la piel como tierra húmeda me dio ganas de quedarme recostada sobre ella para siempre... y el sol errante que una vez quise en mis ojos se convirtió en reloj obligándote a partir.
Y me suena y resuena en la cabeza, esta canción de Gustavo Cerati:
Verbo Carne
Turbante noche
sigo despierto y sé,
que el diablo frecuenta soledades.
Pequeño Cristo 3D
¿podrás salvarme esta vez?
Falló mi corazón
y desde que partió,
su verbo vive en mi carne.
Y cuento verdades
como mentiras,
la culpa es de nadie,
sólo mía...
Sé que estoy falto de fe
¿podrás salvarme también?
La inútil perfección
de buscar en silencio
su verbo vive en mi carne.
domingo, noviembre 09, 2003
Las sonrisas habían sido demasiado pasajeras como para ofrecer una disculpa. Llegó tarde, y se internó inútilmente la habitación. Trató de buscar algún recuerdo que la pudiera conformar, algún destello de esos tiempos pasados en relojes de arena acuática que sobrevolaban la atmósfera de los viejos reflejos en los ojos. Se despojó de incertidumbres y aún así no supo qué hacer. Unas manos frías la esperaban al otro lado de la puerta, y ella seguía impávida frente a un espejo vacío. Un eco reticente se instaló del otro lado, y una inevitable lágrima recorrió la mejilla empalidecida de temor. Temor a no ser quién había sido, temor a ser la misma. Se volvió hacia el cajón de la cómoda, y buscó nuevamente en vano. Buscó palabras, anhelos, sentimientos confusos. Alguna que otra lágrima. Y cansada cedió al sueño. Al día siguiente, la puerta seguía cerrada, como si ni siquiera un haz de luz la hubiera penetrado entre tanto silencio. La cornisa de la cama era el abismo más grande que sus ojos en ese momento hubieran imaginado, y sin pensarlo, termino de borras las esquela que lágrimas, silencios, sonrisas y recuerdos huecos habían dibujado en su rostro. Miró la puerta con recelo, esperando las mismas manos frías que acariciaban el sutil cristal de su alma, con tanto destierres que a veces se quebraba y restauraba, sólo para ser quebrado otra vez. Tomé fuerzas que no tenía de entre medio de la pila de ropa asustada, y se dirijió a la puerta. Abrió, y para su sorpresa, o para su seguridad, esas manos heladas ya no estaban. Sólo quedaba el frío de la ausencia, y el recuerdo que tanto buscaba, el recuerdo que jamás había tenido pero que deseaba: un hermosa y distante rosa negra.
Ignoro por qué las rosas negras son mis favoritas; nunca nadie me regalo una flor. Quizás sea por lo extraño de mi gusto, quizás porque ni siquiera esas manos frías se animaron a quebrarme el alma con tan bella flor...
Ignoro por qué las rosas negras son mis favoritas; nunca nadie me regalo una flor. Quizás sea por lo extraño de mi gusto, quizás porque ni siquiera esas manos frías se animaron a quebrarme el alma con tan bella flor...
viernes, noviembre 07, 2003
“2 Mariposas”
Soñó cosas extrañas. Despertó y palpó en su rostro para ver si aún tenía sus ojos. Típica mañana de agosto, el sol resplandeciente no alcanzaba para apagar el frío. Entró al baño, se cambió, y se dispuso a salir.
El viento congelaba sus lágrimas que como pequeños diamantes se guardaban en algún lugar de ese baúl azulado del alma. Quizás algún amor pirata le haya roto el corazón. Quizás como sirena no deba enamorarse. El tiempo se deslizó viscosamente en su muñeca; y el cielo rosado parecía ajeno a ese pendiente de luna en cuarto menguante. Miró nuevamente el cielo, y se preguntó qué tan distinta sería su vida si pudiera volar. O qué tan igual. Sólo precisaba un par de alas. Volvió a su casa, se desnudo y se metió a la cama. Se propuso volar hacia sus sueños con una mariposa muerta en cada mano.
( 1/11/03 - 8:01 p.m.)
Soñó cosas extrañas. Despertó y palpó en su rostro para ver si aún tenía sus ojos. Típica mañana de agosto, el sol resplandeciente no alcanzaba para apagar el frío. Entró al baño, se cambió, y se dispuso a salir.
El viento congelaba sus lágrimas que como pequeños diamantes se guardaban en algún lugar de ese baúl azulado del alma. Quizás algún amor pirata le haya roto el corazón. Quizás como sirena no deba enamorarse. El tiempo se deslizó viscosamente en su muñeca; y el cielo rosado parecía ajeno a ese pendiente de luna en cuarto menguante. Miró nuevamente el cielo, y se preguntó qué tan distinta sería su vida si pudiera volar. O qué tan igual. Sólo precisaba un par de alas. Volvió a su casa, se desnudo y se metió a la cama. Se propuso volar hacia sus sueños con una mariposa muerta en cada mano.
( 1/11/03 - 8:01 p.m.)
miércoles, noviembre 05, 2003
En Liniers, al lado de la rampa por la que se baja de la Gral. Paz, atrás de un puesto de diarios, vive –o sobrevive- un hombre. Paso casi todos los días, y siempre está ahí; el único movimiento que veo que realiza, es con sus brazos, tratando de acomodar una sucia y vieja frazada. Sobre su cabeza, una pila de lonas, pedazos de toldos, fierros y algunas chapas, que él acumula. A sus pies, colillas de cigarrillos del diariero, basura, papeles, envoltorios, piedras, tierra y demás suciedad que la gente acumula. Hay veces que hombres se paran a mear contra el muro de la autopista, al lado del viejo que sigue inmutable acurrucado en su suelo.
Sobre su cabeza, un par de sueños que han de revolotear con alas negras, como cuervos, a la espera de que no despierte. A sus pies, un teatro abierto que lo hace espectador de su mejor función, esa sátira de lo que llaman humanidad. Y frente al viejo, la basura, los sueños, los despojos: el puesto de diarios. La realidad que nos muestran en pedazos de papel. Lo que vemos de pasada, si no sabemos mirar. Titulares que se reproducen, se cambian, se repiten, se acechan. Toda la supuesta realidad. Pero para la gente que al pasar compra el diario, este viejo, este hombre, este eterno soñador despierto, no debe ser real.
Los diarios están delante; él, detrás.
Sobre su cabeza, un par de sueños que han de revolotear con alas negras, como cuervos, a la espera de que no despierte. A sus pies, un teatro abierto que lo hace espectador de su mejor función, esa sátira de lo que llaman humanidad. Y frente al viejo, la basura, los sueños, los despojos: el puesto de diarios. La realidad que nos muestran en pedazos de papel. Lo que vemos de pasada, si no sabemos mirar. Titulares que se reproducen, se cambian, se repiten, se acechan. Toda la supuesta realidad. Pero para la gente que al pasar compra el diario, este viejo, este hombre, este eterno soñador despierto, no debe ser real.
Los diarios están delante; él, detrás.
lunes, noviembre 03, 2003
¿Relaciones empírico-demostrativas?
Últimamente, cuando una pretende ir tranquilamente al baño, es inevitable tentarse a leer lo que las que han pasado anteriormente por dichos aposentos, dejan escrito en las puertas. Pero lo que ha llamado mi atención, es el hecho reiterativo del tema del sexo. Preguntas como “tengo 21 y soy virgen, que hago?” y sugerencias como el sexo oral que le puede practicar un perro (algo que me pareció completamente desagradable), son escritos bastante frecuentes en las puertas de los baños de Ciudad Universitaria, al menos. Y no lo digo porque yo no escriba, soy adicta a dejar mi marca por donde pase. Pero el tema es que cada vez más, estas muchachas piden consejos, ayuda, poses nuevas, o simplemente se ofrecen abiertamente al sexo. Recuerdo una nota del suplemento S! de Clarín, donde se argumentaba las prácticas sexuales como una prueba de amor.
En estos tiempos es poca la gente que mantiene la esperanza de aquella novia radiante, vestida de blanco como símbolo de su pureza. No por nada la innovación de la moda, o la consecuente pureza inexistente, introdujo las variables de vestidos color crudo, o en otros tonos, claros sí, pero no blancos. Es evidente (al menos para mí) que los príncipes azules no existen, y creo que la convivencia y el ensayo a nivel sexual (como si fuera un método de prueba y error a la hora de elegir a las parejas) se ha vuelto una práctica común , muy diferente a la visión de generaciones anteriores –generalizando, no puedo ni debo meter a todos en la misma bolsa- y sinceramente me parece lo correcto. Aquel artículo del S! proclama las llamadas “pruebas de amor” en nuevas exigencias a nivel sexual (sexo anal, oral, varias personas), y realmente, por lo que puedo constatar escrito en las ya nombradas puertas, es que parece cierto. Por mi parte, creo que el amor en sí mismo es la prueba, pero qué podríamos entender por amor?. No creo que exista una única idea clara del mismo. Si hable en el título del post de relaciones empírico-demostrativas, es justamente por esto: pareciera que todo lo que se espera de una relación es un ida y vuelta de deseo físico, que no siempre se complementa con el deseo en sí.
El tema de la convivencia me parece lo más lógico: convivir con una persona es completamente diferente de estar “cada cual en su casa”, por un motivo simple: no todo es lo que parece, y lo que se ve de una persona desde lejos, no es lo mismo a lo que se vive con la misma. Varias de mis actuales compañeras de facultad, están en este estado latente de “convivencia”; a algunas les sigue yendo bien, a otras, la convivencia les ayudo a determinar el fin de la relación.
En cuanto al tema de las pruebas a nivel sexual, hay 2 cosas. Por un lado, quizás las nuevas prácticas influyan, no tanto como prueba en sí del amor que se tengan dos personas, sino más bien como forma de evitar la rutina. Y por el otro, hay cosas tan simples como un beso de la persona amada que no se comparan con casi nada, y no creo que ese simple acto tenga que perder validez a la hora de demostrar amor.
Y remitiéndome a lo que yo entienda por amar... no podría explicarlo. Sé que amo. Sé que lo extraño. Pero hace tiempo que el tiempo mismo y la distancia están jugando en contra, y me está doliendo el amor...
Sin más que demostrar...Besos a todos ; )
Últimamente, cuando una pretende ir tranquilamente al baño, es inevitable tentarse a leer lo que las que han pasado anteriormente por dichos aposentos, dejan escrito en las puertas. Pero lo que ha llamado mi atención, es el hecho reiterativo del tema del sexo. Preguntas como “tengo 21 y soy virgen, que hago?” y sugerencias como el sexo oral que le puede practicar un perro (algo que me pareció completamente desagradable), son escritos bastante frecuentes en las puertas de los baños de Ciudad Universitaria, al menos. Y no lo digo porque yo no escriba, soy adicta a dejar mi marca por donde pase. Pero el tema es que cada vez más, estas muchachas piden consejos, ayuda, poses nuevas, o simplemente se ofrecen abiertamente al sexo. Recuerdo una nota del suplemento S! de Clarín, donde se argumentaba las prácticas sexuales como una prueba de amor.
En estos tiempos es poca la gente que mantiene la esperanza de aquella novia radiante, vestida de blanco como símbolo de su pureza. No por nada la innovación de la moda, o la consecuente pureza inexistente, introdujo las variables de vestidos color crudo, o en otros tonos, claros sí, pero no blancos. Es evidente (al menos para mí) que los príncipes azules no existen, y creo que la convivencia y el ensayo a nivel sexual (como si fuera un método de prueba y error a la hora de elegir a las parejas) se ha vuelto una práctica común , muy diferente a la visión de generaciones anteriores –generalizando, no puedo ni debo meter a todos en la misma bolsa- y sinceramente me parece lo correcto. Aquel artículo del S! proclama las llamadas “pruebas de amor” en nuevas exigencias a nivel sexual (sexo anal, oral, varias personas), y realmente, por lo que puedo constatar escrito en las ya nombradas puertas, es que parece cierto. Por mi parte, creo que el amor en sí mismo es la prueba, pero qué podríamos entender por amor?. No creo que exista una única idea clara del mismo. Si hable en el título del post de relaciones empírico-demostrativas, es justamente por esto: pareciera que todo lo que se espera de una relación es un ida y vuelta de deseo físico, que no siempre se complementa con el deseo en sí.
El tema de la convivencia me parece lo más lógico: convivir con una persona es completamente diferente de estar “cada cual en su casa”, por un motivo simple: no todo es lo que parece, y lo que se ve de una persona desde lejos, no es lo mismo a lo que se vive con la misma. Varias de mis actuales compañeras de facultad, están en este estado latente de “convivencia”; a algunas les sigue yendo bien, a otras, la convivencia les ayudo a determinar el fin de la relación.
En cuanto al tema de las pruebas a nivel sexual, hay 2 cosas. Por un lado, quizás las nuevas prácticas influyan, no tanto como prueba en sí del amor que se tengan dos personas, sino más bien como forma de evitar la rutina. Y por el otro, hay cosas tan simples como un beso de la persona amada que no se comparan con casi nada, y no creo que ese simple acto tenga que perder validez a la hora de demostrar amor.
Y remitiéndome a lo que yo entienda por amar... no podría explicarlo. Sé que amo. Sé que lo extraño. Pero hace tiempo que el tiempo mismo y la distancia están jugando en contra, y me está doliendo el amor...
Sin más que demostrar...Besos a todos ; )
